journal intime

Pit-stop à la burundaise

   Immaginate di guidare una Toyota su una strada burundese. Siete partiti da Bujumbura e andate a Rutana, 150 chilometri da percorrere in quattro ore. La macchina traballa sulla terra rossa della strada, alla vostra sinistra si spalanca un abisso, alla vostra destra il fianco della montagna è coperto da piantagioni di caffè. Non si vede nessuno. La giornata è stupenda, la temperatura ideale, il paesaggio magnifico, la macchina perfetta.  Ma un tratto...

   

   BUMP! Che cos’è quel sussulto? Perché la macchina tira sulla destra? E perché procede a saltelli? Semplicissimo: avete forato.

   Merde, non ci si può più fidare nemmeno dei Goodyear. A questo punto non vi resta che fermarvi e cambiare la ruota. Ovviamente pensate a un cambio stile Ferrari, sei secondi e via. Anzi, cinque, così batterete quei morti in piedi di meccanici. Accostate al ciglio della strada, scendete e avete la prima sorpresa. Perché quel luogo fino a poco prima deserto è diventato all’improvviso sovrappopolato.

   Sono tutti intorno a voi. In prima fila ci sono i  bambini che ridono con l’aria di trovarvi molto divertente, in seconda le donne vestite con pagne colorati e in equilibrio  sulla testa cataste di legname che sfascerebbero un TIR, banane, zucche, secchi, borse, balle, stuoie, verdure, sedili, lamiere, vasi, polli. Sghignazzano anche loro, ma qualcuna si copre la bocca con la mano quando incrociate il suo sguardo. In terza fila ci sono gli uomini.  Hanno l'aria di credersi a teatro.

   Be’, cominciate lo spettacolo. Togliete dal portabagagli il cric, la chiave, i guanti e la ruota di scorta.  Operazione Numero Uno: sollevare la macchina. Staccate il copricerchione con il cacciavite,  poi mettete il cric in posizione nel punto indicato sulla carrozzeria e date qualche giro di manovella. A un tratto qualcuno vi tira un braccio.

   - Fermo! Che cosa fai? - vi chiede.

   Vi voltate e vedete un tizio lungo con un vecchio completo grigio.

   - E allora?

   - Non puoi sollevare la macchina su questo terreno. E’ troppo cedevole.

   - Un accidente - brontolate dando un altro giro di manovella. - Guarda, sta su che è una me...

   PLONF! Mentre state parlando, il cric sparisce nel terreno e la macchina ricade con un tonfo. Il gruppo ride.

   - Ci vuole un sasso - sentenzia il lungo.

   - Sembra di sì - convenite.

   Non è un problema, visto che la strada è piena di sassi. Vi allontanate di qualche metro e prendete una larga pietra piatta.

   Tornate presso la macchina, disseppellite il cric e mettete la pietra nel buco mente un altro tizio comincia a girare intorno alla macchina agitando le mani e borbottando. E’ decrepito, porta una giacca che gli arriva alle ginocchia e un cappello tirolese ornato da una  piuma di gallo. Quanto ai calzoni, non sembrano al rendez-vous.

   - Quella pietra non va bene - sentenzia il lungo.

   - Va benissimo -  replicate girando la manovella. - Guarda come si sol...

   CRAC! La pietra si sbriciola e la macchina ricade con un tonfo. Nuova risata della folla.

    - Ti occorre un sasso buono - dichiara il lungo. - Quella è ardesia vulcanica. Vedi quella montagna laggiù? E’ un antico vulcano. E’ a causa delle eruzioni, l’ultima delle quali avvenuta nel 1864, che la lava ha fertilizzato questa zona, classificata nel quadro del Piano Agricolo di Sviluppo della Provincia di Kitega 1987 al terzo posto per livello di produttività dietro la provincia di Muyinga  e quella  di...

   - Il sasso buono? - lo interrompete.

   - Il sasso buono - ripete il lungo in kirundi a un tizio corto che passa l’ordine a un ragazzo che lo passa ai bambini che partono come razzi. Dopo una decina di minuti il sasso è ai vostri piedi.

   - Granito rosa, pre-esistente all’ardesia - spiega il lungo. - La cava è stata sfruttata fino a due anni fa dalla  Sodebu,  una società a capitale misto belgo-burundese che...

   Finalmente riuscite a sollevare la macchina, quindi prendete la chiave e allentate i bulloni. A questo punto la ruota è libera e la tirate per toglierla dal perno.

- Guarda che pesa - vi avvisa il lungo.

    Lo sapete benissimo. Infatti vi è caduta sui piedi.

    - Un po’ di birra? - vi domanda una donna offrendovi una zucca piena di un liquido scuro.

   - Mujungu, dai dieci franchi? - vi domanda un bambino tirandovi la camicia.

    - Devi accettare - dice il lungo con aria paterna. - Non puoi rifiutare. All’ospite si offre sempre la birra.

   - D’accordo - vi arrendete, pur avendo sempre detestato la birra di sorgo. Vi mettete la canna in bocca, succhiate un sorso e lo sputate all’istante mentre tutti crepano dal ridere. - Ma che cos’è questa roba? Spremuta di rospo?

   - Meglio ancora, birra di foglie di patate dolci - annuncia la tizia trionfante.

   - Mujungu, mi dai dieci franchi? - chiede il bambino.

   Prendete la ruota di scorta, la montate sull’asse e avvitate il primo bullone.

   - Non si fa così - dichiara il lungo. - Devi avvitarlo leggermente. Perché, se lo avviti completamente, la ruota va...

   - Mujungu, dieci franchi - ripete il bambino.

   - No, deve avvitarlo del tutto - ribatte il corto. - Altrimenti...

   - Ti dico che deve avvitarlo leggermente -  replica il lungo agitando il dito. - Perché nel quadro del montaggio delle ruote di ricambio bisogna tenere conto dell’incidenza della pressione del bullone sull’inclinazione della ruota rispetto all’asse sul quale...

    - Mujungu -  insiste il bambino.

   Nel frattempo terminate di avvitare i bulloni e ricalate la macchina sul terreno.  E’ passata più di un’ora ma ce l’avete fatta. A questo punto il vecchio che girava intorno alla macchina si avvicina e vi dice qualcosa in kirundi.

   - Che cos’ha detto? - chiedete al lungo.

   - Ha detto che ha pregato Imana di aiutarti a montare la ruota. E’ merito suo se è andato tutto bene.

   - No, davvero?

   - E ha detto anche che devi dargli 200 franchi, altrimenti Imana si arrabbia.

  Quel sorcier non vi ricorda nessuno?

            

         Dragor

       

Lettera a un Danno Collaterale

   In occasione del bombardamento di Cana  e del massacro di oltre 50 civili libanesi fra cui numerosi bambini, ripubblico il mio post "Lettera a un Danno Collaterale". Olmert dichiara: "Niente è più estraneo al mio spirito dell'uccisione di civili innocenti" e ne ha già fatti fuori più 600. L'Hezbollah protesta per l'uccisione dei civili ma piazza le batterie di missili in mezzo ai quartieri d'abitazione (e li tira su altri civili). Il rapporto fra i morti militari e civili è già di 1 a 5.

   Caro Mohamed, 

 

    sono il militare che ha  premuto il bottone. Così  il missile che ha eliminato il leader nemico ti ha ustionato al terzo grado il settanta per cento della superficie corporea. I comunicati ufficiali dicono che si è trattato di un deplorevole incidente, ma so bene che non è così. E lo sa anche chi ha scritto e diffuso i comunicati. Perché, quando mi hanno ordinato di uccidere il leader nemico, tutti sapevano che ti avrei ferito o ucciso. In quel momento, ancora prima di venire colpito, non eri più una persona. Eri un danno collaterale.

 

  Come, non conosci la differenza? Si vede che sei ancora un bambino. Quando studierai la storia delle guerre, sempre che tu possa sopravvivere alle ustioni, saprai che una volta noi militari ci ammazzavamo soltanto fra noi. A un certo punto la cosa è cominciata a sembrarci stupida. Perché rischiare la pelle ammazzandoci fra noi, quando ci sono tanti bei civili indifesi da massacrare? Uccidiamo un po’ di civili, i superstiti  supplicheranno il loro governo di arrendersi e noi avremo vinto la guerra. Che colpo di genio! Perché non ci  abbiamo pensato prima?

 

  Così, a partire dalla Prima Guerra Mondiale, abbiamo cominciato a prendere i civili in ostaggio. Certo, la convenzione di Ginevra lo proibiva, ma chi se ne frega della convenzione di Ginevra? Trovavamo sempre il modo di massacrare i civili e farla franca. C’erano da bombardare fabbriche, stazioni, perfino opere d’arte (altra forma di ricatto). Il fatto che radessimo al suolo anche tutto il quartiere circostante era puramente incidentale. In compenso il bombardamento atomico di Hiroshima e Nagasaki lo abbiamo fatto apposta. Sai con quale scusa? Quella di obbligare il Giappone ad arrendersi in breve tempo perché, se la guerra fosse continuata, i morti sarebbero stati ancora più numerosi. Ovviamente ci siamo ben guardati dal dire che in quel caso i morti sarebbero stati dei militari, perché per noi la vita di 200.000 civili non vale quella di un soldato. Anche quella volta  abbiamo dimostrato che si può violare la convenzione di Ginevra e vivere felici, e sai perché? Perché abbiamo vinto la guerra. Abbiamo punito i nazisti per i loro crimini, ma ci siamo guardati bene dal punirci per i nostri. Non siamo mica stupidi.

 

   Come dicevo, per noi la vita di 200.000 civili non vale quella di un soldato. Lo dimostriamo ogni giorno. Ieri nel Vietnam, oggi in Irak e in Israele. Per noi militari, voi civili siete a volte ostaggi, a volte danni collaterali, a volte tutti e due. Senza di voi, non siamo più capaci di vincere una guerra. Non dare retta a quel cretino di Brecht, quando diceva che la guerra è una cosa troppo importante per lasciarla ai militari. Noi militari sappiamo farla molto meglio dei civili. Lo dimostriamo ogni giorno, no?

 

   In ogni caso, chi ti ha detto di passare vicino al bersaglio quando abbiamo tirato il missile? Dovresti sapere che le armi di oggi sono intelligenti ma non troppo. Potevi startene a casa a studiare. Come hai detto? Che a volte i missili finiscono sulle case? Be’, allora in quel caso avresti dovuto andartene a spasso. Che cosa fanno i bambini in casa, quando c’è il sole? Insomma, non complicare le cose. E poi, chi ci assicura che non ti abbiano mandato apposta per farti ustionare dal missile? Per poi mostrare le foto ai giornali e dire che gli israeliani sono cattivi.

 

   Non lasciarti ingannare dalle apparenze. Ti abbiamo ustionato al terzo grado il settanta per cento della superficie corporea, abbiamo disintegrato tuo padre, tua madre e tua sorella, ma un giorno ci ringrazierai.  Perché saprai che lo abbiamo fatto per il tuo bene. Lo abbiamo fatto perché si possa realizzare la Road Map, perché i nostri popoli possano vivere in pace. Quando sarai più maturo, sempre che tu possa arrivare alla maturità, capirai che in confronto al Nuovo Ordine Mondiale, al Mercato, all’Economia, alla Globalizzazione, la vita di un milione di persone non conta niente, assolutamente niente, meno di zero. Figurati quella di un bambino.

          Con affetto

                                Il tuo benefattore

 

Come fermare la guerra

Immaginiamo di fare da mediatori fra arabi e israeliani con gli argomenti che sono emersi dai commenti al mio post “Paci”.

   

   Se vuoi la pace, prepara la pace.

   Si vis pacem, para pacem.

   Proprio non mi schiero...

   Una bomba atomica su Israele, ebreo di m...

   Nihil novi sub sole

   Chi rompe paga? Una sega

   

   Come vedete, non si andrebbe molto lontano. Nel post avevo detto che la pace non è la soluzione del problema, ma il problema. Che non è la causa, ma la conseguenza. Non è dicendo “pace” che si fermano le guerre, ma è fermando le guerre che si dice “pace”. Eppure qualcuno continua a considerare “pace” una parola magica.

   Per fermare le guerre bisogna mediare. E per mediare bisogna fatalmente prendere una posizione. Perché vi troverete di fronte a delle condizioni, da una parte e dall’altra, e non potrete fare a meno di privilegiarne qualcuna. Per il semplice fatto che le condizioni sono spesso incompatibili.

  Queste sono le condizioni degli israeliani:

   

  Restituzione incondizionata dei 2 soldati rapiti dal movimento sciita libanese Hezbollah

  Disarmo dell’Hezbollah, come previsto da una risoluzione dell’ONU    

  Fine dei tiri di razzi e missili

   

   Queste sono le condizioni dell’Hezbollah:

   

   Scambio dei 2 soldati rapiti con prigionieri arabi

   Mantenimento delle armi

   Ritiro delle truppe israeliane dal Libano e fine dei bombardamenti

 

   Ovviamente nessuno vuole dare l’impressione di arrendersi. Ecco il compito al quale si trovano di fronte i mediatori che cercano di ottenere la pace.

   Nel dibattito si è inserito anche il papa, dicendo “il mezzo è principale è la preghiera” e si capisce che sta mettendo le mani avanti. Infatti, se a prezzo di sforzi sovrumani i mediatori riusciranno a ottenere una tregua, lui dirà che è tutto merito suo perché ha pregato (come dire che non ha fatto un bel niente e ha lasciato faticare gli altri). La solita mosca cocchiera...

 

   Dragor

      

   

Volevamo un bambino

     “Volevamo un bambino”, dice la mia amica Aude, lesbica, che vive da 10 anni con Barbara. “Ma non tolleravo l’idea di un’inseminazione anonima. Per me era molto importante conoscere la genetica del padre. Così ho chiesto al mio migliore amico di venire a letto con me”.

 

   “Volevamo un bambino” dice la mia amica Marie, lesbica, che vive da quattro anni con Nathalie. “Così abbiamo deciso per l’inseminazione artificiale con un donatore scelto da noi. Ho provato 4 volte senza successo, poi Nathalie ha deciso di portare il bambino. Ma dopo quattro sedute, il suo ginecologo si è rifiutato di aiutarci. Allora abbiamo deciso per un’inseminazione casalinga”.

 

   “Volevamo un bambino” dice il mio amico Cristophe, gay, che 8 anni vive con Briam. “Così abbiamo deciso di adottarlo. Un’agenzia ci ha trovato la madre, una disoccupata di 23 anni già al suo terzo figlio. Ce l’hanno affidato il quarto giorno dopo il parto, dopo essersi accertati che la madre non avesse cambiato idea.”

 

   “Volevamo un bambino” dice la mia amica Annie, lesbica che da sei anni vive con Clara. “Ma eravamo in menopausa tutt’e due. Così siamo andate a Barcellona, dov’è possibile trovare donatrici di ovociti e donatori di sperma. L’ovocito di una donatrice anonima è stato fecondato in provetta con lo sperma di un donatore anonimo, poi impiantato nel mio utero”.

 

  Che cos'hanno in comune questi episodi?  Per avere un figlio, ognuna di queste coppie gay ha dovuto fare qualcosa di etero, dal normale amplesso con una persona di sesso diverso all’amplesso per interposta persona all’eccitante incontro in provetta fra un ovocito e uno spermatozoo. Poveretti, posso immaginare quello che hanno sofferto. Mi sentirei sicuramente come loro, se per avere un figlio dovessi fare qualcosa di gay...

   

    Dragor

            

Gli arabi e le donne

   Se dico che nel medioevo si maltrattavano le donne, tutti mi danno ragione. Se dico che nei paesi musulmani si maltrattano le donne,  qualcuno mi dà del razzista.

   

   Non vi sembra strano? Come mai un principio che vale nel tempo non vale anche nello spazio?

   Possiamo considerare una civiltà nel tempo o nello spazio. Se dico che ai tempi di Leonardo da Vinci si maltrattavano le donne, non disprezzo la civiltà del Rinascimento. Denuncio un’ingiustizia. Per la stessa ragione, se dico che che nei paesi musulmani si maltrattano le donne, non disprezzo gli arabi. Denuncio un’ingiustizia.

   Le civiltà si evolvono. Da noi non si bruciano più le streghe o gli eretici.. Le ingiustizie non mancano, ma dovete riconoscere che dal medioevo in poi la situazione è migliorata. Questo non vale per tutti.

 

   Forse, un giorno gli arabi avranno la loro Rivoluzione, ma per il momento comandano i preti e il risultato si vede. Quanti secoli abbiamo impiegato a uscire dal medioevo? A riconoscere i diritti degli uomini, delle donne, dei bambini, delle bestie? Quante rivoluzioni, quante guerre, quanta fatica ci è costato tutto questo? Qualcuno non lo ha ancora fatto. Riconoscerlo non significa disprezzarlo. Così come non disprezziamo i contemporanei di Giotto dicendo che abbiamo fatto qualche progresso sociale rispetto ai tempi di Giotto.

   Come si puo credere nella libertà, nella giustizia e nella democrazia per poi dire: “Che si arrangino da soli, per loro va bene cosi”? Questi valori non sono relativi. Se ritengo che non sia bene ammazzare il prossimo, sfruttare i bambini o tormentare le donne, il principio vale anche oltre la mia frontiera. Non vi sembra ipocrita infischiarsi degli altri con la scusa che la loro cultura è diversa? A forza di relativizzare, si arriva al paradosso che il male e il bene sono la stessa cosa.

   

   La società musulmana non è strutturalmente diversa dalla nostra. In ogni civiltà cambiano le sovrastrutture, ma la base è sempre la stessa: un’organizzazione sociale costruita a partire dalla famiglia. Come ho scritto nel mio post “Islam”, la civiltà musulmana è tutto quello che i cristiani vorrebbero essere e non possono perché i loro nemici li hanno privati del potere temporale: Stati confessionali, machismo esasperato, mortificazione delle donne. E’ lo specchio del nostro passato. Come abbiamo ridimensionato il potere della chiesa, siamo moralmente tenuti a ridimensionare il potere dell’islam, un ostacolo che impedisce alla società di evolversi verso la maturità sociale.

   

   La donna musulmana vive in una società che ha reso onnipotenti le più morbose fantasie maschili. E’ stata ricostruita per rassicurare gli uomini ossessionati dal mito della verginità, dall’incertezza della paternità, dal timore dell’infedeltà, dal complesso dell’impurità. Coperta, castrata, disprezzata, ripudiata, umiliata, diretta da una religione ferocemente misogina in tutte le fasi fondamentali della sua vita. Il velo, che qualche ingenuo in vena di correttezza politica considera una libera scelta,  è soltanto il simbolo della schiavitù e della mortificazione.

   

   Come la Rivoluzione Francese, anche la rivoluzione musulmana può cominciare con le donne. Un ipotetico 14 luglio butteranno nel fuoco il velo, il burka, il chador, la djellaba, rifiuteranno la religione che le umilia, non si lasceranno più violentare nel corpo e nello spirito, marceranno a testa alta sulla Mecca, taglieranno la testa ai loro oppressori, distruggeranno l’ancien régime e saranno finalmente libere. Ci arriveranno, è soltanto questione di tempo.

         

       Dragor

             

Paci

   Si vis pacem, para bellum (se vuoi la pace, prepara la guerra) dicevano gli antichi romani.

   La guerra è la continuazione della diplomazia con altri mezzi, diceva von Clausewitz. Come dire: un negoziato fra contendenti che vogliono la pace.

   

  Non avete notato che la parola “pace” evoca immagini diverse secondo le lingue?  C’è “peace”, le lunghe marce, i sit in davanti alla Casa Bianca, il “peace and love” degli hippies.

 

   C’è “paix”, il famoso Cafè de la Paix e l’altrettanto famoso “fous-moi la paix”, fottimi la pace, con cui si mandano a quel paese i seccatori.  I francesi sono un popolo di prodi guerrieri in pantofole che vuole irrigare i campi con il sangue dei nemici, possibilmente per interposta persona. I pacifisti sono relegati nella sfera dell’arte e dell’élite intellettuale. Quando sono chiamati a fare da mediatori fra due contendenti, il  refrain non cambia: “Foutez-nous la paix.”

   

   C’è "pace”, la fede in una parola magica. La gente non capisce che la pace è il problema, non la soluzione. L'effetto, non la causa. Non è dicendo “pace” che si fermano le guerre, ma è fermando le guerre che si dice “pace”. E credete che sia uno scherzo fermare le guerre? Ognuno dei contendenti giura che la pace sarà possibile soltanto con la soppressione di quell’incorreggibile guerrafondaio del suo avversario. Quindi dovete armarvi di pazienza, ascoltare le ragioni dell’uno e dell’altro, tentare una mediazione. Se sbagliate qualcosa (e lo sbaglierete spesso) i due ricominciano a picchiarsi più forte di prima. E’ un lavoraccio infame.

   E anche se vi armate di pazienza e ascoltate le loro ragioni, il vostro ascolto sarà sempre parziale. Coscientemente o meno, siete schierati da una parte o dall’altra. Vi conviene ammetterlo, l’imparzialità non esiste. Dipende dalla vostra formazione culturale, dalle vostre idee politiche, dall’ambiente, o anche da piccoli particolari come il fiato di un delegato che vi afissia perché sa di aglio, dalle goccioline di saliva che un altro delegato vi sputa in faccia mentre parla, dal fatto che una delegata assomiglia alla vostra ex moglie che vi ha vuotato il conto in banca.  Ecco perché spesso i negoziatori s’insultano e qualche volta si accapigliano. E’ il ciclo che ricomincia.

   

   Ecco perché gridare “pace” senza mettersi in discussione è ipocrita. Ogni pacifista, pur fingendosi super partes, interpreta la pace a suo modo, esattamente come i contendenti. Anche certi pacifisti, a modo loro, fanno la guerra: stanno zitti quando i loro favoriti vincono, gridano “pace” quando perdono. A ciascuno la sua pace. E nel frattempo, da una parte e dall’altra delle fazioni in guerra, i “danni collaterali” riposano (almeno loro) in pace.

               

                     Dragor

L'eunuco femmina

   Vi piacerebbe che da bambini vi evirassero? L’escissione, detta anche clitoridectomia, è il corrispondente femminile. In molti paesi alle bambine si mutila il clitoride. In Mali siamo all’80 per cento, in Senegal al 70, in Somalia al 95. Non è un costume isolato, è una tradizione di massa.

 

   Qualcuno dirà: è come la circoncisione praticata sui maschi arabi ed ebrei. Nemmeno per sogno, perché la circoncisione non impedisce alle vittime di avere una vita normale. L’escissione sì.

 

   Gli integralisti freudiani diranno: gli resta l’orgasmo vaginale. A parte il fatto che, secondo molti, l’orgasmo vaginale esiste soltanto nella fantasia machista di Freud, è un po’ difficile che un’analfabeta del Mali o del Senegal o della Somalia legga gli scritti del padre della psicanalisi.

   

   Le conseguenze sono terribili. Molte bambine muoiono a causa del dolore, delle infezioni o di un’emorragia.  Le donne escisse sono marchiate a vita nel corpo e nello spirito, molte non se ne rendono nemmeno conto.   Alcune soffrono per tutta la vita di dolori cronici, d’infezioni interne, di sterilità o di disfunzioni renali. Per molte donne i rapporti sessuali diventano una tortura. In occasione del parto, l’escissione è all’origine di gravi complicazioni che costano spesso la vita alla madre e al bambino. 

 

   La mutilazione dell’apparato genitale femminile è un rito millenario che per le bambine rappresenta, con il matrimonio, la cerimonia più importante della vita, indispensabile per essere accettate nella comunità. Le poverette non sanno bene che cosa le aspetta. Si fa balenare l’idea di una grande festa con bellissimi regali e poi... zac, un colpo di lametta.    

 

   Molti credono che l’islam prescriva l’escissione. Niente di più sbagliato. Non soltanto non la prescrive, ma in certi paesi come il Senegal gli imam predicano contro questa pratica. Perché, allora, le donne sono mutilate soprattutto nei paesi a predominanza musulmana?

 

     La ragione è semplicissima: l’islam, una religione ultramaschilista, ha legittimato i fantasmi dell’uomo che vorrebbe la donna come un oggetto di sua proprietà. Dell’uomo ossessionato dalla paura del tradimento, dall’incertezza della paternità, dal mito della verginità. Ha contribuito a creare una cultura di massa che fa sentire l’uomo onnipotente nei confronti dell’altro sesso. E quando gli uomini si sentono onnipotenti, possono fare di tutto. Basta vedere i militari.

 

     Non per niente a volte l’escissione è accompagnata dall’infibulazione, ossia la sutura della vagina. Il mito della verginità è diffuso in tutto il mondo, ma soprattutto in Africa e nelle regioni mediterranee d’Europa. E’ probabile che, nel loro inconscio, anche certi machos del nostro continente vorrebbero una sposa mutilata e infibulata. Non tendono a drammatizzare e qualche volta a uccidere  per una sposa non vergine o una moglie infedele?

   

    Forse conoscete il caso di Hawa Greou, una donna di 52 anni abitante in Francia che aveva praticato 48 mutilazioni servendosi di una lametta da rasoio.  Mariatou Koita, una delle sue sue vittime, ha trovato il coraggio di denunciare la responsabile. Mariatou non ha accusato soltanto l’exciseuse e i genitori,  ma anche lo Stato francese, che ha rimproverato di non averla protetta da quella terribile lesione psicofisica. 

   

   Il processo si è trasformato in uno scontro fra l’Europa e l’Africa. Si scoperto che molti africani in Francia difendevano la pratica dell’escissione come se la considerassero un segno d’identità culturale. Quando Hawa Greou è stata condannata a  8 anni di prigione, la Francia si è spaccata in due. Da una  parte qualcuno ha approvato il giudizio, ritenendo che queste pratiche potevano essere eliminate soltanto con un’applicazione inesorabile della legge. Altri si sono indignati per l’esito del processo, considerando il verdetto come un attacco  alla cultura e all’identità africane. Si sono sentiti discriminati  e vittime del razzismo dei giudici bianchi.

   

   Presto anche gli italiani dovranno affrontare questi problemi. Per il momento sembrano piuttosto sprovveduti. Nei commenti al mio post “Suicidio d’Onore”, qualcuno mi ha accusato di chiudere gli occhi sui più gravi crimini occidentali (come il bambino assassinato a Cogne e gli arabi torturati dagli americani e dagli inglesi in Irak) per prendermela con i poveri turchi bigotti e arretrati. E con questo presupposto, mi ha accusato di essere un bieco razzista alla ricerca di argomenti tendenziosi e mistificatori per sostenere la superiorità dell’Occidente. Cosi' questo sarebbe il bagaglio culturale con cui gli italiani pensano di affrontare i problemi dell’immigrazione? C’è poco da stare allegri: il tipico angelismo della prima ora unito al solito terzomondismo catho-coco.

   

   Che ingenuità! Come si possono paragonare dei fatti di cronaca nera e delle degenerazioni militari, d’altronde denunciate e punite, a usanze radicate nella tradizione locale e legittimate da una certa interpretazione dei testi religiosi? E’ come paragonare le zucche alle rape. Come tutti i paesi del mondo, anche i paesi musulmani hanno la loro quota fisiolologica di criminali, psicopatici e squilibrati. Le tradizioni, le religioni, le usanze e i costumi sono un surplus che può produrre nuove vittime.

 

   Per quanto riguarda l'integrazione in Occidente, si tratta di scegliere fra il modello francese, quello dell'integrazione assoluta, e il modello inglese, che comporta soltanto il rispetto formale della legge del paese ospite. E gli italiani che cosa faranno? Sembra di sentire la risposta, cosi' deliziosamente naïve, angelista e politicamente corretta: lasciamoli fare un bel massacro di clitoridi e magari insegniamo la tecnica durante l'ora di religione nella scuola di Stato, cosi' i machos con il complesso di castrazione potranno diventare a loro volta artisti della lametta. Chi siamo noi per giudicare? Abbiamo sulla coscienza gli psicopatici di Cogne e gli aguzzini dell'armata americana in Irak... 

             

          Dragor 

      

Pacifisti Intermittenti

Certo che Dragor è per la pace. Ma a differenza dei pacifisti intermittenti, il suo simbolo di pace lo esponeva anche prima e lo esporrà anche dopo. Basta guardare alla sinistra di queste parole.

    Le bandiere passano, lo yingyang resta.

              Dragor

   

Sproporzione

   Immaginate che, dalla Francia, una milizia tiri 1500 missili su Torino, Milano, Genova e annunci che presto potrà colpire anche Roma. Immaginate che questa milizia non tenga in nessun conto le vostre frontiere per il semplice fatto che non le riconosce. Immaginate che le varchi regolarmente per compiere attentati. Immaginate che sia manovrata da un paese il cui presidente ha proclamato che vuole cancellare il vostro dalla carta geografica. Immaginate che il paese in questione sia prossimo ad avere la bomba atomica. Immaginate che questa milizia sia non soltanto tollerata dal governo di Parigi, ma abbia infiltrato molti suoi membri nel governo. Immaginate che tutti i paesi limitrofi vi siano ostili. Quale sarebbe, per voi, una reazione proporzionata?

   

    Spropozione. Una parola che ricorre in tutti i media sulla reazione israeliana all'aggressione degli hezbollah. Certo, che cosa c’è di proporzionato in questa storia? Un paese grande come la Sicilia contro un paio di continenti che vorrebbero sopprimerlo, contro terroristi che usano missili, manovrati da un paese il cui presidente ha proclamato di volerlo cancellare dalla carta geografica.

  Sproporzione. Certo, di fronte all’enormità della provocazione, Israele reagisce con le strategie militari oggi in uso. A la guerre comme à la guerre. Al fronte non si usano guanti bianchi. Sappiamo bene che le attuali strategie non rispettano la vita dei civili. Finché qualcuno non metterà loro la museruola con qualcosa di più efficace della Convenzione di Ginevra, i militari di tutto il mondo continueranno a massacrarli. Chi s’indigna per i “danni collaterali” provocati dalla reazione israeliana, chi piange sulle foto dei bambini uccisi, è sicuro di indignarsi allo stesso modo per le vittime israeliane dei missili hezbollah partiti dal Libano? Di indignarsi allo stesso modo per le vittime dei kamikaze che non sono “danni collaterali” ma obiettivi, visto che i kamikaze mirano unicamente ai civili? E’ sicuro di non essersi indignato per il muro voluto da Sharon, senza tenere conto del fatto che quel muro ha drasticamente ridotto gli attentati dei kamikaze? Non gli sembra ipocrita piangere sui bambini uccisi (a bordo degli autobus saltati in aria ce n’erano molti, senza contare gli adulti) e nello stesso tempo condannare  i mezzi per salvarli? Dov'erano le bandiere della pace  quando Israele subiva un attacco di kamikaze quasi ogni giorno con il relativo corredo di morti e feriti? Non vi sembra ipocrita agitarle solo quando Israele reagisce e mai quando subisce? Non vi sembra pilatesco gridare "pace" come se non ci fosse un aggressore e un aggredito? Non vi sembra stupido non gridare mai "pace" quando la pace sembra vicina e gli estremisti palestinesi fanno fallire i negoziati a forza di attentati? 

 

   Sproporzione. Certo, fra Israele che si è ritirato da Gaza vincendo l’opposizione della sua destra estrema, che è pronto a ritirarsi dalla Cisgiordania, che nel 2002 a Camp David era pronto ad accogliere quasi integralmente le richieste palestinesi, che chiede soltanto di negoziare, e una controparte ricattata dalla sua ala estrema, manovrata dall’Iran e dalla Siria, che ha fatto fallire Camp David 2, che ha fatto fallire Oslo con il rifiuto di riconoscere Israele e 854 vittime di attentati, che è pronta a far fallire qualsiasi piano di pace perché mira soltanto alla distruzione d’Israele. Ecco la sproporzione.

   

   Dopo 60 anni, dice qualcuno, dobbiamo prendere atto del fallimento. Il trapianto non è riuscito. Il Medio Oriente rigetta Israele come un organismo che rigetti un corpo estraneo. Gli ebrei hanno fatto male ad andare là. Perché non sono rimasti a casa loro?

   Perché non avevano una casa. Erano in casa d’altri.

   E sapete com’è finita.

                   

         Dragor

ALWAYS

Qualche volta, nel silenzio, mi sembra di sentirti. Una carezza furtiva, simile a un alito di vento. Un tocco leggero, il fantasma di un bacio...

   

   Non dimenticherò mai il nostro primo incontro. C’erano fiori, milioni di fiori. Ricordo i colori, tutte le sfumature di rosso, rosa, porpora, blu, ciclamino. Nella mia memoria, quel ricordo è tutto un fiore. Risento il loro profumo inebriante e la carezza calda del sole, quel mattino a Bujumbura.

 

    Era la via dove si trovava lo studio di mio padre, rue de l’Industrie. Camminavi in mezzo alla strada al centro di un gruppo di amiche, maestosa, sorridente, splendida. Una delle tue copines mi ha riconosciuto e ti ha detto il mio nome. Mi hai abbracciato, mi hai stampato tre umidi baci sulle guance, mi hai detto “benvenuto” con il tuo dolce accento delle colonie.

    

    Eri la moglie del socio di mio padre, un ingegnere belga. Amavi la vita sociale e t’incontravo in tutti i rendez-vous della città: all’Hôtel Méridien, all’Hôtel Paguidas, al Burundi Palace, al Black and White, al Tropicana, al Monastère, al Club des Vacances. La sera al Cercle Nautique, quando le famiglie d’ippopotami lasciavano il lago Tanganyka per pascolare a terra, prima il maschio, poi la femmina, poi i piccoli. Perfino a Châteaumousse, a settanta chilometri da Bujumbura, dove un belga in vena di follie si era fatto costruire un castello in un decoro di palme, scimmie e spiagge candide. Sembravi dotata dell’ubiquità. Seduta con il tuo prediletto Martini, lo sguardo un po’ vago e quel sorriso distaccato, fuori dal tempo, come se la vita ti scorresse accanto senza toccarti. Sembravi irreale...

   

   Mi hai invitato a conoscere la tua famiglia. Rifugiati rwandesi, abitavate in una casetta nel quartiere di OCAFE, una volta riservato agli impiegati dell’amministrazione belga, poi occupato dalla borghesia locale. Avevi 11 tra fratelli e sorelle e i tuoi genitori erano così alti che sembravano due torri. Nobili Tutsi fuori dal tempo, smarriti nel ricordo delle colline perdute, delle immense mandrie di bestiame, delle sontuose feste nella residenza del Mwami dove le giovani principesse, che si nutrivano soltanto di latte e carne cruda per avere la carnagione più bella, danzavano imitando con tutta la grazia dei loro movimenti flessuosi la danza nuziale delle gru, dove i giovani principi dovevano affrontare il leone armati soltanto di una lancia per mostrare il loro coraggio e avere qualche speranza di diventare un giorno re.  Smarriti nel ricordo del magico Rwanda, verde, umido regno delle nebbie, spaesati in quella cittadina tropicale sulla riva del lago che un tempo il Mwami, re della montagna, aveva il divieto di guardare pena la morte.   

   

   Ho lasciato Bujumbura e sono tornato dopo un anno. Erano cambiate molte cose. Separato, aspettavo il divorzio. Tuo marito era morto, portato via nel giro di una settimana da una malattia senza nome. O forse ne aveva troppi, ma da quelle parti nessuno sapeva quello vero.

 

   E’ stato naturale. Eravamo predestinati.

 

   Non scorderò mai quelle calde notti africane, i nostri corpi coperti di sudore, le lenzuola bagnate, il respiro affannoso. Eravamo innocenti come adolescenti alla prima esperienza, ma ci guidava una saggezza antica. Sembrava che ogni istante fosse l’ultimo, come se la fine del mondo fosse vicina e dovessimo concentrare ogni sensazione, ogni emozione, nel breve spazio di una notte.

 

   Perché avevamo tutti contro. La notte, tenendoti come un oggetto prezioso, pensavo: però nessuno potrà mai portarmi via questo. Mi sbagliavo. A questo mondo possono portarti via tutto.

 

  Mi hai protetto. Ti sentivi in dovere di proteggermi, come se ti sentissi la padrona in quel paese dove eri straniera quanto me. Quando qualcuno mi offendeva, lo annichilivi con la voce di un popolo abituato da secoli al comando. Poi riprendevi a sorridere e mi dicevi per rassicurarmi: “Non sono veramente arrabbiata. Era soltanto un’imitazione.”

   

   Mi giuravi che le rwandesi non erano false come le burundesi o volubili come le zairoises. Una rwandese era fedele fino alla morte. Un weeekend abbiamo deciso di andare in montagna a Bugarama, ospiti nella villa di una commerciante partita per Nairobi. E’ là che ti hanno ammazzata.

   

   Quando faccio un  brindisi, verso qualche goccia di vino  per terra, come facevi tu mormorando “per i morti”.  E quando guardo la luna, penso che ci vede, come dicevi tu.

 

   Mi hai protetto finché hai potuto e hai continuato a proteggermi dopo la morte. Quando hai visto che stavo per raggiungerti, mi hai preso per mano e mi hai consegnato a tua sorella. Ma sarai con noi.

   

   Per sempre.

                                    

                                       Dragor