journal intime

Rendez-vous à Kigali

 

CHERS AMIS, à partir de demain je laisse ma belle ville de Nice pour me transférer avec ma famille au Rwanda, le pays de ma femme qui est devenu ma patrie par alliance, ou je compte rester jusqu'au dernier jour de mes jours, possiblement pas avant le XXIIème siècle. Puisque je dois passer par Bruxelles car il n'y a pas encore de liaisons directes Nice-Kigali, j'en profiterai pour me gaver de moules et frites, saluer mes amis belges et montrer à mon petit-fils de 3 ans la Maison du Pain, qui pour moi est sans doute le plus beau monument de la Grand-Place. Puis départ pour le pays des Milles Collines!

MAIS ne craignez rien, pour Dragor c'est business as usual. Mes posts seront toujours là, vous ne risquerez pas de crises de manque. On continuera à discuter ensemble et parfois à se disputer car Internet annulle les distances et nous sommes une grande famille éparpillée dans le monde entier qui discute et se dispute comme dans son salon. Je vous embrasse, à plus tard!

                                                                             Dragor

Odori

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   CI CONOSCIAMO DA ANNI ma c'è qualcosa che ancora non sapete di me. Un particolare che mi rende molto simile a Jean-Baptiste Grenouille, il protagonista del romanzo "Il Profumo" di Patrick Süskind che, guarda caso si svolge in gran parte a Grasse, a 2 passi dalla mia casa. Sono ipersensibile agli odori. Per cominciare ho un olfatto da bloodhound. Fra i miei primi ricordi c'è quello dei miei genitori che mi facevano fiutare degli indumenti: "Di chi è questo golf?" (odore di profumo e sigaretta) "Della mamma!" "Di chi è questa camicia?" (odore di sigaretta e inchiostro di China) "Del papà!" "Di chi è questo grembiule? " (odore di cucina e sudore) "Di Linda!" In seguito ho cominciato a riconoscere l'odore degli altri parenti, degli amici, dei conoscenti. Ero praticamente infallibile, l'eroe di certe serate in cui la conversazione languiva e gli adulti non trovavano di meglio che far riconoscere gli odori al bambino. 

   QUANDO HO COMINCIATO a viaggiare, ho scoperto che un odore poteva informarmi su un paese più di qualsiasi immagine. Ricordo la mia unica visita del Messico, quando da San Diego ho passato la frontiera a piedi per andare a Tijuana, giusto dall'altra parte. Ho incrociato una donna matronale con i capelli molto neri, la pelle molto olivastra, la bocca molto rossa. Lasciava nella sua scia un odore che mi è penetrato nel cervello tanto da farmi girare per seguirla e fiutarla meglio. Perché, per qualche motivo, quell'odore "era" il Messico. Come descriverlo? Esotico e nello stesso tempo familiare, uno strano déjà vu deliziosamente rassicurante, come se avessi sempre vissuto in quel paese e sentissi la Grande Mamma messicana stringermi nel suo abbraccio. Profumo dozzinale, sudore, tacos. Mi sono avvicinato per fiutarla meglio ma mi ha fermato un'occhiata di fuoco e la parola "policìa" sibilata a fior di labbra, così ho fatto subito marcia indietro. Se avete mai visto un poliziotto messicano, saprete perché. Al confronto i tipi criminali di Lombroso sembrano Figlie di Maria.

   UN'ALTRA VOLTA mi è successo a Vienna. La mia vicina d'autobus era una signora anziana ed elegante con i capelli biondogrigi, gli occhi azzurri e la pelle bianchissima solcata da un reticolo di rughe, quel tipo urbano che si trova nelle viscere delle metropoli e sembra portare sul viso la storia della città. Se mai ho visto scritta la storia dell'Impero d'Asburgo, del valzer, dell'Austria Felix, era su quel viso. Ma più che l'immagine, mi ha affascinato l'odore... una colonia demodée mista a carne sfatta, cioccolata, vecchi merletti e cipria ammuffita. Si è lasciata fiutare senza ribellarsi e avrei voluto dissolverla per catturare la sua essenza, metterla in un flacone e conservarla per fiutare Vienna anche a casa. Purtroppo la mia fermata, la Franz-Josef Banhof, è arrivata prima che potessi passare all'atto.

   Dragor

Gli italiani devono rinnegare l'architettura fascista?

 
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 RICORDO una volta a Sabaudia. Mi chiederete: che cosa sei andato a fare a Sabaudia? Infatti non avevo nessun motivo di andare nella cittadina a sud di Roma, uno di quei posti infestati dalla malaria che Mussolini ha reso abitabili con la bonifica dell'Agro Pontino. Proprio nessun motivo tranne uno: sognare. Perché l'architettura razionalista, di cui lo stile fascista in qualche modo  fa parte, mi ha sempre fatto un effetto onirico. Se passo davanti a un edificio razionalista o anche art déco provo l'arcana sensazione di essere già stato in quel posto. Da bambino, tenuto per mano dalla bambinaia. Il posto mi evoca ricordi inesistenti, perché in realtà non sono ricordi ma fantasie. Il tutto si traduce in un dolce senso di dissoluzione simile a quello provocato da certe droghe, con la differenza che nessuno ha ancora provato la nocività dell'architettura fascista sull'organismo.

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   COSI' SONO ANDATO a Sabaudia in cerca della dolce dissoluzione, che puntualmente è arrivata in piazza del Comune alla vista dei bianchi edifici. così misteriosi nel loro impenetrabile geometrismo. Echi di De Chirico, delle Piazze d'Italia nettamente divise fra l'ombra e la luce del sole. Dopo avere fatto il pieno di metafisica, mi sono sentito  più o meno come la bambina che gioca con il cerchio in "Mistero e Malinconia".  

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    CERTO, i razionalisti italiani non sono tutti uguali. C'è Piacentini che s'ispira agli antichi Romani e Terragni che si ispira agli olandesi dell'epoca. Secondo la correttezza architettonica Piacentini ha progettato orrori e Terragni capolavori, ma gli orrori di Piacentini hanno un valore storico come quelli di Muzio o di Coppedé. L'Italia è anche questo, perché ignorarlo? Laura Boldrini, che vorrebbe demussolinizzare l'obelisco mussoliniano, non è soltanto ignorante ma manca di fantasia. Ormai questi monumenti non sono più fascisti, sono storici.  La prima cosa che vedete quando arrivate in treno da Nizza in Italia è la stazione di Ventimiglia, superbo esempio di architettura fascista come il municipio della stessa città. Sono questi edifici, così deliziosamente italiani, a fare la differenza. In Francia non c'è niente di simile.

                                                                                                           Dragor

Primavera a Villefranche

 

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  Basta poco per annunciare la primavera. Con un po' di fantasia,  qualche fiore in un lavabo può essere un meraviglioso giardino.

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   CARI AMICI,  mi dispiace, attualmente non posso offrirvi il menù al

quale siete abituati: l'Africa, il Rwanda, i  Virunga, il Tanganyka,il Kivu,

il Congo,il Burundi,  M23, Kigali, Bujumbura, Kampala, Nairobi, Goma, i

bufali, i gorilla, gli ippopotami, i coccodrilli.   Sedotto e abbandonato

con un nipote a carico e bloccato nella vecchia Europa, posso servirvi

soltanto dei gatti. Ma...

 

   EH SI', c'è un ma. Con Dragor c'è sempre un ma. Perché, vedete, Dragor non ha bisogno di  spostarsi perché la sua vita sia una meravigliosa avventura. Quando il destino lo blocca in un posto, l'avventura se la crea sul posto. Potete perfino chiuderlo in una stanza. Se ha un computer per scrivere e uno strumento per  suonare, la sua vita sarà ugualmente una meravigliosa avventura. E anche se non ce li ha, la sua vita sarà un'avventura ugualmente, perché scriverà e suonerà nella sua mente. In breve, per impedirgli vivere la sua vita dovreste ucciderlo. Ogni tanto qualcuno ci prova, ma finora  Dragor si è dimostrato più forte.

 

   QUESTO PER DIRE che è primavera, una delle avventure più meravigliose che si ripete ogni anno e non costa un cent.  Che cosa c'è di meglio di una meravigliosa, marzolina giornata di sole dopo un'interminabile serie di giornate piovose? E che cosa c'è di meglio, in questa splendida giornata, che andare a Villefranche?

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   Potete vedere la cappella affrescata da Jean Cocteau in persona

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 I primi tavoli che compaiono in riva al mare

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Cap Ferrat, che limita la rada a est.

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Si può prendere il sole sulla spiaggia senza la calca dei mesi estivi. Qualche temerario si arrischia a nuotare

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   Se il sole vi dà noia, potete  smarrirvi nel buio della Rue Obscure, immortalata da Jean Cocteau nel film "Il Testamento di Orfeo".

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Guardare le antiche volte 

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   Questi gradini del 1260.

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   E la fontana del XIV secolo.
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  L'omaggio di Cocteau alla sua via preferita

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   Le antiche case si aggrappano alla roccia

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 La Cittadella vigila sulla rada

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   Ma questo è il mio luogo preferito, una solitaria panchina vicino a  una fontanella chioccolante. Dopo tanto cammino, il capolinea.

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                                                                                                                  Dragor

Storia di Fantine

 

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Fantine e i suoi figli

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   FANTINE non è bella. E' piccola , magra, sformata dalla gravidanza e dal parto, con il pelo che sembra un vecchio tappeto non molto pulito. Ma è ferocemente attaccata alla vita. Da qualche parte ha partorito dei gattini. E' per loro che Fantine vive. Si consuma per allattarli, questa piccola gatta poco più grande di loro, perché sa che senza latte moriranno. E per allattarli ha bisogno di nutrirsi, così non esita ad affrontare gatti tre volte più grossi di lei per disputare le razioni che qualche anima gentile mette nel cortile del nostro stabile. Durante le battaglie è stata ferita e un graffio le solca il muso. E'  sfinita ma allo stesso tempo ha una forza immensa, la forza più antica del mondo:  quella di una madre. Una forza che la spinge a calpestare il suo orgoglio quando la incontro sul marciapiede.  Sa  che da sola non può farcela. Mi taglia la strada impedendomi di avanzare e s'infila fra le mie gambe, poi fa qualche passo verso il cortile e si volta per vedere se la seguo. Sì, la seguo. Arrivata in cortile, sparisce da qualche parte e torna portando un gattino che depone ai miei piedi. Ripete l'operazione finché i gattini sono  5:  uno nero, uno rosso, due tigrati, uno grigio. Poi si acciambella per allattarli e mi guarda. In quello sguardo c'è tutto: il dolore, la speranza, la rassegnazione, la paura.

   L'HO CHIAMATA FANTINE come il personaggio di Victor Hugo che ne "I Miserabili" si svena per mantenere la figlia Cosette. Adesso la piccola famiglia è nella mia casa, ben scaldata e ben nutrita. Quando vede il mio gatto Léo, che per inciso è la dolcezza in persona, Fantine parte all'attacco e il povero Léo deve battere in ritirata. E' comprensibile, Fantine è un prodotto del marciapiede, Léo dell'amore domestico. Quanto amore le occorrerà per capire che la vita non è soltanto una battaglia?

 

    Dragor

 

Il richiamo della foresta

 

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   Foto scattata nella foresta di Charlottenlund

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  - Mai - dice il vecchio esploratore facendo roteare il bourbon nel bicchiere. Oltre il cerchio di luce proiettato dal fuoco, il buio è trafitto dagli occhi incandescenti delle iene. - Sono stato in tutte le foreste del mondo: sui Virunga, in Amazonia, nell'Araucania, in Siberia, nel Borneo, nell'Outback. E non mi sono mai smarrito, dico mai. Non è questione di bussole o GPS. Ho un senso di orientamento che non mi tradisce. Per quanto la vegetazione sia fitta, per quanto la natura ti circondi di barriere impenetrabili, per quanto la canopea sopra la tua testa sia così spessa da non lasciar passare nemmeno un sottile raggio di sole, ho sempre trovato la strada di casa.

   - Sempre?

  Il vecchio esploratore beve un lungo sorso ed emette un sospiro di soddisfazione. In certi momenti fa bene sentirsi bruciare le budella.

   - Be,' una volta...

   - Una volta?

   Il vecchio esploratore scrolla la testa.

   - Sì, una volta. E quando vi dirò dove, non mi crederete.

   - Dove?

   - Ve l'ho detto, non mi crederete. Non mi è successo nella giungla indiana o nella taiga siberiana, non mi è successo in Africa o nell'America del Sud. No, mi è successo nel cuore di una città europea.

   - Quale?

  - Copenaghen. Là c'è una foresta chiamata Charlottenlund. I danesi amano le foreste, i loro parchi sembrano foreste. Be'... - Il vecchio esploratore scrolla di nuovo la testa.- Mi sono perso a Charlottenlund.

    - Com'è successo?

  - Sentite bene. Passeggiavo con mia moglie su un sentiero che s'inoltra nella foresta e ho visto un gigantesco albero con un tronco grosso come quello di un sequoia. Così ho detto a mia moglie: "Vieni, ti faccio una foto." Abbiamo lasciato il sentiero per avvicinarci all'albero e là ho scattato la fotografia. Poi, per cambiare la prospettiva, ho girato attorno al tronco per scattarne un'altra. Poi ancora un'altra. Dopo quattro o cinque foto, ho detto a mia moglie: "Torniamo sul sentiero."

    - E...?

   - Be', non ci crederete ma il sentiero era sparito. Girando attorno al tronco, avevo scordato in quale direzione si trovasse. Così ho cercato in ogni direzione, allontanandomi sempre più dal tronco. A un certo punto non ho più visto il tronco, o meglio ne vedevo decine che sembravano tutti uguali. Tronchi in mezzo a una vegetazione così fitta che sarebbe stato difficile avanzare perfino con il machete. Sulle foglie umide che coprivano il terreno strisciavano grosse, ripugnanti lumache. Mia moglie ha cominciato a piagnucolare "ci siamo persi, non usciremo mai più da questo inferno verde, moriremo di fame e fra 50 anni qualcuno troverà i nostri scheletri, è tutta colpa tua". E allora ho conosciuto l'Angoscia. Sì, l'Angoscia, quella con la A maiuscola. Ovunque mi girassi, le pareti verdi sembravano chiudersi su di me come un mostro che si accingesse a stritolarmi. I rami erano artigli che cercavano di afferrarmi, i tronchi volti deformi dalle bocche spalancate in grida silenziose. Avremmo errato per tutta la vita in quell'incubo verde, in quel labirinto senza fine, in quel mondo umido e gocciolante lacrime  disperate...

                                                              Dragor

 

 

 

 

La razza dei razzisti

 

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HO UN SISTEMA  infallibile per riconoscere i razzisti, me lo ha insegnato la mia cristianissima nonna paterna.  Poiché mia madre era ebrea, la nonna si è opposta con le unghie e con i denti al suo matrimonio con mio padre. Il fatto che fosse atea figlia di padre ateo peggiorava le cose: "ebrea e pure atea." Non sapevo di essere ebreo, la mamma non me lo aveva detto. E' stata la cara nonnina a rivelarmelo, spiegandomi che l'identità si tramanda per via materna. Se mi chiedevo che cosa significasse essere ebreo, la nonna ha soddisfatto la mia curiosità quando avevo 5 anni: "avete ucciso Gesù". Purtroppo è trapassata prima che avessi l'età per replicare "perché 'avete'? Io non ho ucciso nessuno."

   ECCO L'ESSENZA del razzismo: considerare un individuo responsabile per il comportamento di tutti i membri della sua etnia. La logica secondo la quale se un bianco uccide un nero al Polo Nord, un nero ha il diritto di uccidere un bianco al Polo Sud. Che cos'hanno in comune l'assassino del Polo Nord e la vittima del Polo Sud? La razza. E' per questo che che Mohamed Merah ha sparato nella testa alle scolarette francesi e  Mehdi  Nemmouche ha assassinato degli innocenti cittadini belgi. Perché erano ebrei, quindi colpevoli di quello che accadeva in Medio Oriente. E' per questo che i pro-palestinesi  gridano "siamo tutti Mohamed Merah",  che assaltano sinagoghe, distruggono negozi di ebrei, aggrediscono passanti ebrei. E' per questo che i medici si rifiutano di curare pazienti ebrei, che nelle vie si urla "morte ai porci ebrei." Perché tutta la "razza" è responsabile di quello che accade in Medio Oriente,

    NEL CORSO DEGLI ANNI mi sono dovuto sorbire non so quante volte il plurale razzista. A scuola quando  qualcuno scopriva la mia origine ebraica: "avete ucciso Gesù". In occasione di ogni conflitto arabo-israeliano: "avete" ucciso, "avete" bombardato, "avete" occupato. Il fatto che io non avessi ucciso, bombardato e occupato un bel niente era del tutto secondario. Perfino mio padre ha usato questo plurale con me e con mia madre. Poveretto, non è colpa sua. Gli è scappato. Secoli di razzismo cristiano non si cancellano con un colpo  di spugna.

  UN ALTRO SEGNO di razzismo: il doppio standard, ossia considerare straordinari  comportamenti normali. Anche in questo la nonna è maestra. Mi ha detto: "E' colpa 'vostra' se nel corso dei secoli 'vi' hanno perseguitati, se Hitler 'vi' ha genocidati. 'Avete' sempre rifiutato di integrarvi." Tutte le comunità religiose o meno tendono a perpetuarsi: i musulmani, i cristiani, i buddisti, gli induisti, i polacchi, gli italiani gli irlandesi e nessuno ci trova da ridire. Ma se lo fanno gli ebrei, meritano le persecuzioni e il genocidio.  E mentre accusava gli ebrei di non integrarsi, la cara nonnina si opponeva al matrimonio di mio padre con mia madre. La prova vivente di come gli ebrei venissero rifiutati all'esterno della loro comunità.

   NELL'ULTIMO CONFLITTO in Medio Oriente si è fatta un'orgia di doppi standard come l'accusa di reazione "sproporzionata". Ma le guerre si vincono quando c'è sproporzione, ossia quando un contendente è più forte dell'altro. Vale per tutti ma per Israele no. Gli ebrei vanno bene quando si fanno scannare come gli agnelli all'Aid el Kabir, quando reagiscono sono sempre "sproporzionati". Qualunque paese, dopo il primo missile di Hamas, avrebbe raso Gaza al suolo, specialmente se Gaza si fosse ufficialmente proposta di distruggere il paese in questione con tutti i suoi abitanti. Israele ne ha incassati 2000 prima di reagire ma la sua reazione è "sproporzionata". Sapete una cosa? Per me le 3500 missioni di bombardamento israeliane su Gaza non bastano. Ne vorrei un  milione, un miliardo, mille miliardi. Forse mi occorre uno psicanalista ma quelle bombe le immagino tutte sulla testa di mia nonna.

   Dragor

Le donne

 

 

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  SE LE DONNE non esistessero, bisognerebbe inventarle. Dio sa come fanno i gay a farne a meno. Se ci penso, la mia vita è marcata dalle donne. Gli uomini sono una presenza vaga e quasi sempre sgradevole.  Fra le cose che ammiro di più nelle donne c’è la capacità di cambiare umore da un momento all’altro, di riprendersi in breve tempo dalle peggiori disgrazie.  Ricordo la mia nonna materna, un tipo che interpretava le scene drammatiche come le eroine del cinema muto, aggrappandosi alle tende, svenendo e versando fiumi di lacrime. Copione puntualmente recitato quando le hanno annunciato la morte del figlio per un tumore ai polmoni. Poi la nonna ha adocchiato una rivista di mode, ha sorriso fra le lacrime e ha chiesto: “Come ci si veste per il lutto quest’anno?

     OGGI mi è parso di rivedere la scena quando mia figlia ha ricevuto una telefonata dalla Danimarca. Le hanno annunciato che il suo ex aveva tentato di nuovo il suicidio. “Non prendertela, prima o poi ce la farà”, le ho detto, notando la sua faccia da funerale.  Lei ha sorriso fra le lacrime e ha chiesto: “Come ci si veste per il lutto quest’anno?”

    Dragor 

Matrimoni

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STASERA sulla TV danese hanno diffuso "Il matrimonio del mio migliore amico", un vecchio film con Julia Roberts, versione inglese sottotitolata in danese. Mentre guardavamo la scena del matrimonio in cui il padre (Philip Bosco) accompagna orgogliosamente sua figlia (Cameron Diaz) all'altare per consegnarla allo sposo in attesa (Rupert Everett), mi sono messo improvvisamente a ridere. “Che cosa c'è?», mi hanno chiesto mia moglie e una figlia. Ma ridevo a tal punto che non potevo rispondere. “Che cosa c'è?”, hanno chiesto di nuovo, cominciando a preoccuparsi. “C'è..." ho cercato di rispondere, asciugandomi le lacrime d'ilarità. “C'è...”

   C'ERA che avevo appena mandato al mio aspirante genero il seguente SMS: "Se non smetti subito di molestare mia figlia, ti faccio un vaudou che ti renderà impotente." A volte il gap fra la realtà e la fantasia è così grande che si ride per non piangere. 

   Dragor

 

Favole

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   IL 75,2 DEGLI ITALIANI CREDE AGLI SPIRITI.   Lo rivela un’inchiesta di Eurispes, aggiungendo  che i non spiritisti sono soltanto il 19,9 per cento. Proprio cosi’, gran parte degli italiani pensa che ci siano spiriti dappertutto: in cielo, in terra, sottoterra, perfino dentro di loro. Questi spiriti sarebbero all’origine dell’universo e non ci lascerebbero nemmeno dopo la morte. Non so come facciano a vivere con tutti questi spiriti, io avrei paura.  Seduto sulla terrazza di un caffè sulla Prom' (ah, la dolcezza del nostro clima che ci permette  di sorseggiare un pastis all’aperto in febbraio mentre voialtri nordici tremate come foglie nei vostri climi inospitali), discuto della questione con il mio cognato vescovo evangelista ortodosso, quello che si è costruito la scuola e il bar-ristorante-discoteca-casino a spese dai giapponesi. Il cognato  è venuto in Europa dal Rwanda per andare in Svezia a una convention della sua chiesa ma nessuno lo ha privato di una tappa a Nizza per godersi il nostro sole di febbraio prima di affrontare i rigori scandinavi.  E ovviamente per fare visita al suo cognato preferito, quello che alla foce della Ruzizi gli ha inflitto 6 ore di attesa sotto il sole nella speranza che il supercoccodrillo Gustave si decidesse a farsi vedere.

   PER LA VERITA’ mio cognato non crede agli spiriti ma finge di crederci per motivi economici. Ogni tanto si immedesima nella parte al punto da rivolgere strane domande, come quella che mi ha rivolto mentre si scolava una birra sulla terrazza del caffè della Prom' (in Rwanda picchia quelli che bevono ma lui beve come una spugna):  «Ma come fai a vivere solamente di materia? Non provi il bisogno di qualcos’altro?» L’ho guardato come se avesse due teste.  «Che cosa stai dicendo ? La materia è soltanto una piccola parte della mia vita. Io passo il tempo fra le favole.» «Le favole?» «Si’, le favole. La letteratura è una favola, la musica è una favola, il cinema è una favola, il teatro è una favola, l’arte figurativa è una favola. Pura fiction. Be’, questa fiction è la mia vita. Il resto è secondario. Mi serve per sopravvivere ma la mia vita è là, fra le favole.» «Se  ti piacciono tanto le favole», mi sfida lui, «perché non accetti Dio, i santi, i miracoli? Sono una favola anche loro.» «Si’, ma  una favola che ritenete vera. Ecco la differenza.  Io sono cosciente della differenza fra la realtà fiabesca e quella materiale, voi no.  Vi rifiutate di crescere.  Tutti i problemi dell’umanità sono cominciati quando qualcuno ha detto: questa favola è vera. Quando si è persa la capacità di distinguere la realtà dalla fantasia. Quando si sono presi i propri desideri per realtà. Questo è anche un sintomo di schizofre… » «Ehi, guarda che tette » m’interrompe lui, accennando a una tizia che passa davanti al nostro tavolo. Guardo, sono troppo grosse. Dev’esserci dentro un quintale di silicone.  «Vuoi scommettere che è una favola anche quella? Ma è bello sentirsela raccontare.»

      Dragor