journal intime

Bach

 

  

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QUANDO SUONO BACH, ho la sensazione di trovarmi su una soglia. Alle mie spalle la vita di tutti i giorni, attualmente la stanza che una volta apparteneva a mia figlia e da qualche tempo ho trasformato in studio-sala di musica. Ci sono un armadio, un divano letto, una libreria, uno stereo, una scrivania con sopra un computer, un metronomo e un tuner, un organo, un pianoforte, un leggio, uno stand per il flauto e un altro per il sax oltre a  tazze sporche, bottiglie vuote, resti di cibo, polvere, spartiti musicali, vecchi giornali, fatture scadute e indumenti abbandonati perché ho proibito a mia  moglie di metterci piede. Davanti a me si spalanca un mondo con altissime montagne dalle vette incappucciate di nuvole, profonde vallate che si perdono nel buio, foreste impenetrabili, fiori strani e meravigliosi. Cerco di avanzare ma non ci riesco, perché l'orizzonte sembra allontanarsi a ogni mio passo e così finisco per ritrovarmi sempre sulla soglia. 

    SOLTANTO BACH mi dà questa sensazione. Quando suono gli altri, anche i più grandi come Mozart o  Beethoven, ho l'impressione di inoltrarmi agevolmente nel loro mondo e a volte mi sembra perfino di scorgere l'uscita. Con Bach no. Nessuno come Bach mi fa sentire piccolo, umile, insignificante. Ho la sensazione di suonare soltanto la punta dell'iceberg mentre il resto rimane fuori dalla mia portata. Sono Bach-dipendente, se ogni giorno non suono almeno un pezzo di Bach mi sento male. Una volta Bach mi ha perfino guarito. Mentre alloggiavo in una missione in Congo dalle parti di  Rukovu , ho avuto una crisi di malaria con febbre a 40, brividi e tutto il repertorio. Per fortuna nella missione c'era un organo. Ho suonato Aria sulla Quarta Corda, lo stupendo adagio barocco composto per essere suonato su una sola corda di violino, e al mio passaggio preferito, un sorprendente salto di quinta che proietta la melodia in una nuova dimensione, la febbre è caduta. Mi sono toccato la fronte, era fredda.

    NEI TEMPI MEDI E VELOCI Bach procede per progressioni, rivoltando gli accordi come si fa nel jazz, e per imitazioni, scrivendo una seconda voce (a volte anche una terza, una quarta e in un caso unico perfino una sesta)  che fa da contrappunto alla prima come nell'antico canone. Una tecnica non nuova ma che con lui assurge alla perfezione. Nessuno come Bach sa tirare le progressioni per pagine intere senza un attimo di respiro, portando le frasi fino alle conseguenze estreme. Per lui tutti i flautisti sono campioni di apnea perché non si sognava nemmeno di apporre quelle piccole virgole che significano «tira il fiato» e non sono pause ma tempi da rubare alla fine di una cadenza, generalmente rappresentata da una tonica, la nota che chiude la frase, oppure da una dominante. Le piccole virgole sono state apposte dai revisori, generalmente allievi di Marcel Bistch che nel suo trattato di armonia totale descrive 5 tipi di cadenze secondo la struttura armonica, l'uso e l'effetto. Alla scuola di musica, quando tentavo un respiro diverso (soprattutto per causa di forza maggiore, come dire che ero sull'orlo della sincope), l'insegnante calava come un falco: «Che cosa fai, disgraziato?»

   MOLTE COMPOSIZIONI di Bach hanno uno schema che si potrebbe definire  «domanda e risposta». Una logica perfetta. Quando credete che si sia  detto tutto, che l'idea sia stata sfruttata fino all'osso, J.S introduce una delle sue geniali modulazioni e con un paio di diesis apre un capitolo nuovo.  In privato, respirando per sopravvivere, ho cominciato a fare qualche scoperta. A volte i miei respiri tirati a caso non sembravano spezzare la frase ma ne aprivano un'altra, rivelando una nuova domanda e una nuova risposta.   Le quali, spostando nuovamente i respiri, contenevano altri periodi apparentemente logici, come in un gioco di scatole cinesi. Non per niente Mendelssohn diceva: “Ogni volta che suono Bach, imparo qualcosa di nuovo .”

    PERCHE' questo tranquillo borghese della Turingia, un uomo che non si è mai mosso dalla sua regione natale se non per andare a Lubecca ad ascoltare il grande organista Buxtehude, è riuscito a a  uscire dal tempo e dallo spazio ?  A diventare un genio universale, trascendendo le epoche e i luoghi? Bach è un compendio della musica mondiale.  Che cosa gli è successo quando ha composto la Ciaccona ? Nello stile della sonata barocca, prima ci sono 4 tempi di danza : l'Allemanda, la Corrente, la Sarabanda e la Giga. Sembrava una suite di danze come le altre, ma poi c'è la monumentale Ciaccona che da sola dura più di tutti i tempi precedenti.  Si  potrebbe credere che l'austero Kapellmeister si sia imbottito di shit, a parte il fatto che l'apparente delirio della Ciaccona è inesorabilmente logico. Ebbro della propria arte il compositore  continua a riprendere  ossessivamente il tema cavandone sempre qualcosa di nuovo, fino a scrivere un'apoteosi della musica per violino solo che non per caso attualmente è richiesta nel mondo intero negli esami o concorsi di violino.

   DA VIVO Bach è stato apprezzato soprattutto come organista, specialmente per la sua abilità nell'improvvisazione. Amo immaginare quei giganti della musica che si sfidavano all'ultima nota nelle immense cattedrali della Germania settentrionale, sviluppando le progressioni come si fa nel jazz ma aggiungendo uno, due, tre contrappunti simultanei in fughe spettacolari, le canne degli organi che vibravano sotto le immense volte, i muri che tremavano, la gente che ascoltava affascinata. Dopo la sua morte Bach è caduto nell'oblio. La sua pura ricerca musicale sembrava troppo austera, troppo accademica, troppo fredda e non incontrava il gusto della gente che preferiva la brillantezza di Mozart o il lirismo di Haydn. Bisogna aspettare quasi un secolo perché,  sfogliando i suoi spartiti, Mendelssohn si accorga di trovarsi davanti a un'opera dalla portata incommensurabile. Il  grande direttore d'orchestra Wilhelm Furtwangler ha dichiarato: «Oggi come un tempo Bach è il dio inaccessibile che sta sopra le nuvole, l'Omero della musica,  la luce che splende sull'Europa musicale e che non abbiamo mai superato. »

  LO HA DEFINITO «inaccessibile». Doveva avere la mia stessa sensazione, quell'orizzonte che si allontana man mano che avanzo.

                                                                                                                           Dragor

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  Ecco la "Ciaccona" eseguita da Uto Ughi

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Come ti massacro la Traviata

 

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   La Traviata come dovrebbe essere rappresentata

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    IERI SERA ho visto su Arte l’opera inaugurale della stagione lirica della Scala di Milano, la Traviata, che un certo Dimitri Tcherniakov di nazionalità russa ha avuto l’idea balorda di rappresentare in abiti moderni. «Non si possono fare sempre le stesse cose», ha detto nell’intervista. «Bisogna cambiare.» Certo, bisogna cambiare, ma in meglio. Per prima cosa non affidi la messa in scena a un buzzurro con una cultura da mugiko dell’Arzebajan ma a uno specialista con una raffinata cultura europea. Poi scegli un soprano che assomigli a una prostituta tisica parigina e non a una massaia di Parma che ha mangiato troppi tortellini. E soprattutto rappresenti l’opera com’è stata scritta, nell’epoca in cui è stata scritta, cercando di offrire la migliore regia, la miglior musica e il miglior canto. L’opera si rappresenta cosi’. La grande arte è universale e il miglior modo per mettere in risalto la sua universalità è rappresentarla come l’ha voluta l’artista. A chi salta in testa di suonare Bach con un sintetizzatore? Puoi suonarlo con un clavicembalo e ti sembra più moderno di Luigi Nono.

 LA TRAVIATA deve rievocare la sontuosità decadente del Secondo Impero. Dev’essere come la festa a bordo del Titanic, la baldoria prima della tragedia. C’è il dramma di Violetta che crepa di tisi e quello del Secondo Impero al tramonto: la sconfitta di Sedan contro i prussiani, la Comune e la Repubblica sono alle porte. Il famoso brindisi dev’essere un’orgia di crinoline, sparati, velluti, broccati, dorature, cristalli, candelabri, palme in vaso, tende, tappeti e champagne, un mondo favoloso che si sta estinguendo. Dal palcoscenico ondate di costoso profumo si riverseranno in sala miste a olezzi di sudore, di rose sfatte, di candele spente, di velluti ammuffiti, di sangue mestruale, di tabacco e di sperma, trasportando il pubblico nel milleottocentosessanta come nessuna immagine riuscirebbe a fare. Una Violetta pallida come una vampira sputerà più sangue di Uma Thurman in Kill Bill di Quentin Tarantino. Eroica e popolaresca, ogni nota della musica conterrà la zampata del leone verdiano. Questa è la Traviata che vedreste se la mettesse in scena Dragor e sarebbe la più bella della vostra vita. Ma purtroppo Dragor non fa il regista e la messa in scena viene affidata a un mugiko dell’Arzebajan che vi rifila un musical con Alfredo e Violetta che impastano la pizza. Il tutto pagato con i vostri soldi.

                                                             Dragor

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  Una versione deliziosamente popolare del famoso brindisi

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Stavolta parliamo d'opera

 

 

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    CARI AMICI, scusatemi per il lungo silenzio. Per usare un luogo comune, è stato indipendente dalla mia volontà. Ma non abbiate paura, per il momento non vi annoierò con la sua causa (purtroppo malinconicamente banale, come dire: a piccole cause, grandi effetti). Vi risparmierò anche le ultime notizie su M23, sul ritorno in politica di Pierre Buyoya, sulla mia amata Bujumbura, sul Front Patriotique, su Gustave e su una quantità di altri argomenti che forse non sono in cima alla vostra lista d’interessi. No, stavolta vi parlerò di opera.

   FORSE NON LO SAPETE, ma adoro l’opera. Ecco perché nel 1988, quando sono arrivato a Parigi dalla città nella quale mi trovo attualmente, ho subito cercato d’iniettarmi un’overdose di opera per compensare la lunga astinenza, visto che a Bujumbura potete trovare tutto (si fa per dire) meno una decente o anche indecente messa in scena di Don Giovanni o della Walkyria. Così mi sono precipitato all’Opéra (che mi rifiuto di chiamare Opéra Garnier, visto che è il solo edificio parigino che possa legittimamente aspirare al nome di Opéra), ma siccome i posti meno cari costavano 6 mesi del mio salario ho dovuto ripiegare sull’Opéra Bastille, e in questo caso il l’appellativo Bastille ci sta benissimo, nel senso che il suo architetto Carlos Ott avrebbe meritato un soggiorno a vita nella celebre prigione. Ma come si fa a sfregiare in quel modo un’onesta piazza di un’onesta città?

   UNA VOLTA entrato nell’Opéra Low Cost, ho scoperto che erano tutti gialli. Giallo il direttore d’orchestra, gialli gli orchestrali, giallo il baritono, giallo il tenore, giallo il soprano, giallo pure il pubblico. Davano Aida ed ero impaziente di vedere gli elefanti gialli, invece mi hanno rifilato dei SDF (Senza Fissa Dimora), politicamente corretto per barbone o clochard. Sì, perché Aida era ambientata fra i barboni. Non ci crederete, ma Radames “trionfava” a bordo di una chiatta della Senna che approdava sotto un ponte per venire accolta da una banda di barboni uno più stracciato dell’altro. Altro che le trombe del trionfo, si sarebbe dovuto suonare “Hôtel du courant d’air - où l’on ne paie pas cher - L’parfum et l’eau sont pour rien, mon marquis - sous les ponts de Paris!"

   NON E’ STATO un caso. Qualche sera dopo ho avuto diritto a una versione del Flauto Magico ambientata negli anni Venti con un Papageno che ballava il charleston, poi a un Nabucco ambientato fra i punk. Va’ pensiero era cantato da un coro di punk. Stavolta non sono più riuscito a contenermi. Calato il sipario, sono andato dietro le quinte e ho interpellato la regista: “Perché i punk?” La gialla mi ha gettato un’occhiata glaciale: “Perché sono emarginati come gli ebrei.”

   DOVETE sapere che ho poche idee ma chiare. Fra le mie idee più radicate c’è la seguente: l’opera va rappresentata com’è scritta, così come un romanzo va stampato com’è scritto. Come non siamo autorizzati a cambiare un romanzo, non siamo autorizzati a cambiare un’opera. L’opera non va “modernizzata” perché è già moderna. La grande arte è universale, trascende il tempo. Piuttosto che cambiare epoche e costumi, la regia deve preoccuparsi di fare un buon lavoro. Punto e basta.

   A NIZZA c’è un ottimo teatro dell’opera, costruito guarda caso da Garnier. Arrivato a Nizza, ho pensato: “Finalmente potrò vedere un’opera non rovinata da quei gialli.” Nemmeno a farlo apposta, davano Carmen e mi sono precipitato su un palco cantando To-ré-ador, en garde Toréadooooor!  L’amour t’attend! Primo shock, invece di essere ambientata ai tempi di Napoleone, la Carmen nizzarda era ambientata ai tempi di Franco. Secondo shock, Don José era un ufficiale della Guardia Civil con tanto di bicorno cerato. “Ihihih”, ho sghignazzato alla fine, “stavolta li tengo.” Sono andato dietro le quinte e ho preteso di parlare illico con il regista. “Carmen vuole un’armata STRANIERA mentre la Guardia Civil è un’armata NAZIONALE!”, ho fatto notare. Il tizio mi ha gettato un’occhiata sprezzante:“Una polizia fascista è SEMPRE un’armata STRANIERA.”

   CHIEDERETE: ma che cosa ti è saltato in testa di parlare di opera? Semplicissimo, su F2 che ricevo con il bouquet StarTimes hanno diffuso un Don Giovanni ambientato negli anni Cinquanta. Sembrava West Side Story.

Dragor

L'anima della Spagna

   SEDETEVI AL PIANOFORTE e suonate lentamente, molto lentamente queste tre note: mi, fa sol, soffermandovi sul sol. Scoprirete che il mezzo tono mi-fa è una specie di trampolino che da una terra arida, rossastra, bruciata dal sole, un vero paesaggio marziano, nel mortale silenzio del pomeriggio, con un caldo infernale,  mentre tutte le persone con un po’ di buon senso fanno la siesta, vi sbalza sul liberatorio sol, proiettandovi verso un cielo immenso nel quale veleggiano maestosi cumuli bianchi. Non avete mai visto un cielo così grande. Là il vento, stanco di corteggiare le antiche torri dell’Andalusia, vi cinge alla vita e vi domanda: “Vuoi andare a Cordoba?” Pensate a Cordoba la Bianca, alle sue vie silenziose, alla moschea dalle 800 colonne, alla Juderia ma rispondete “No.” “A Granada?”, domanda il vento.  Pensate ai merletti dell’Alhambra, al Patio de Los Leones, ai giardini del Generalife ma rispondete:”No”. “A Siviglia?”, vi chiede il vento. Pensate al barrio de Santa Cruz,  alla Casa de Los Pilatos, alle fanciulle con i fiori nei capelli ma rispondete “No.” “Dove vuoi andare, allora?” vi chiede il vento. Voi puntate il dito e dite: “Là”.

   STATE INDICANDO una lontana catena di montagne dalle cime incappucciate di neve, la Sierra. Il vento vi solleva di peso e con un volo inebriante vi porta sulla cima più alta. Là, in mezzo alle nevi eterne, vedete una rosa. Proprio così, una rosa miracolosamente spuntata in mezzo alla neve. Vi chinate a odorarla e il profumo freddo che si sprigiona dai suoi petali imperlati di brina vi stordisce come un gas esilarante. Così non resistete alla tentazione e la cogliete per portarla con voi.

    A QUESTO PUNTO, sul pianoforte, dovete suonare le stesse tre note ma in senso inverso: sol, fa, mi, soffermandovi sul mi.  E scoprirete che il vento non si fa pregare: vi cinge la vita e vi riporta al punto di partenza, nell’immensa pianura battuta dal sole. Mentre vi depone, la rosa si vendica pungendovi un dito e una goccia di sangue cade per terra. Si mescola alla polvere come il sangue dei tori nell’arena e scende nel sottosuolo trapanandolo come una sonda petrolifera, scavando sempre più profondamente fino alle radici arabe. Vedete Al Mansur che, seduto alla turca sul terreno, la schiena sdegnosamente rivolta alle orde cristiane in arrivo, lancia la sua armata contro l’esercito del Cid. Ma la goccia scende ancora nelle profondità del sottosuolo fino a lambire l’oro celtico dei Visigoti e dei Vandali, e continua a scendere verso l’ignoto, un mistero che forse non sarà mai svelato.

   TUTTO QUESTO Joaquin Rodrigo, un maestro nell’ottenere  il massimo risultato con il minimo sforzo, lo dice nel suo Bolero, primo tempo del Concierto Andaluz. Le 4 chitarre e l’orchestra marcano fieramente il tempo del bolero, continuando per qualche misura in modo da stamparvelo bene in mente. Poi, su questo tempo, i violini stendono una melodia semplicissima, dolce e allo stesso tempo grandiosa, formata con le 3 note che avete suonato sul pianoforte, prima salendo e poi scendendo come avete fatto voi. E questa melodia vi racconta esattamente quello che ho scritto. Non occorre che ascoltiate tutto il pezzo, basta il primo minuto. Ascoltare per credere. Perché, vedete, queste 3 note sono l'anima della Spagna.

       Dragor

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Il segreto della melodia

   CERTE MELODIE SFIDANO I SECOLI.  Che cos’hanno in comune un’antica ballata scozzese, una canzone  elisabettiana, un poema in musica, un negro spiritual e un classico del country? La culla. Per quanto distanti fra loro nel tempo e nello spazio, questi 5 splendidi pezzi hanno la stessa mamma: l’arpa celtica. Se vi sembra che si assomiglino, non vi sbagliate. Hanno la stessa struttura musicale, sono costruiti su terze progressive. Sono belli, semplici e orecchiabili, ecco il segreto della loro lunga vita.  La loro struttura non è casuale: era la più facile da suonare per l'accordatura dell’arpa.  Dai canti degli antichi celti sono nate le ballate medievali, la musica di corte e i corali religiosi,  poi questa musica ha attraversato l’oceano radicandosi nel Nuovo Mondo dov’è continuata sotto nuove forme come lo spiritual e la musica country.  

    Secondo la leggenda, Loch Lomond parla di due scozzesi prigionieri degli inglesi. Quello liberato prenderà la strada alta  che lo porterà in Scozia dal suo amore. Quello rimasto in prigione prenderà la strada bassa, che pure lo porterà sulle belle sponde del Loch Lomond. Ma il suo amore non ci sarà. Questa esecuzione è tratta dal film It's a date (1940) quando Deanna Durbin aveva solo 18 anni.   

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   Greensleeves è un'antica canzone inglese dedicata a una signora con le maniche verdi. Dice la leggenda che sia stata composta da Enrico VIII in onore di Anna Bolena. 

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   Composta nel XVIII secolo su parole del poeta Robert Burns, Auld Lang Syne (il buon tempo antico) si è imposta in tutto il mondo come la tradizionale canzone degli addii. Questa versione è superbamente cantata da  Dougie MacLean

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   Swing Low, Sweet Chariot è un famoso spiritual il cui tema è stato ripreso da Dvorak per il Largo della Sinfonia del Nuovo Mondo. Questa meravigliosa versione è cantata dal soprano Kathleen Battle.

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   Red River Valley parla della nostalgia per una donna che ha lasciato la valle. Gli abitanti non scorderanno mai il suo sorriso... 

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              Dragor

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Blue note

   Ogni musicista sa che c’è un rapporto fra le note e l’umore. Più le note sono ravvicinate, più sono tristi. Più sono distanziate, più sono allegre. Il mezzo tono è malinconico, l’ottava gioiosa. Quando scrive un pezzo, ogni compositore lo tiene presente. Nella loro ricerca dell’armonia universale, gli indiani hanno composto 1500 scale chiamate raga, costruite su ogni ora del giorno e della notte. Fra tutti i raga dell’ora in cui state suonando, potete scegliere come base dell’improvvisazione quello che si adatta al vostro umore del momento, così la scala sarà in armonia non soltanto con il vostro stato d’animo ma anche con l’universo.  Ma a volte non c‘è bisogno di un  pezzo intero e nemmeno di una scala. A volte basta una nota sola per spalancare orizzonti meravigliosi. Come direbbe Churchill, mai così tanto si è dovuto a così poco.

     

    Almeno una volta nella vita, tutti dovrebbero suonare una blue note. Anche chi non conosce la musica. Chiunque e ovunque siate, questa nota vi farà uscire da voi stessi ed entrare in un altro universo, quello che si estende dall’Africa all’America ed è popolato da persone di pelle nera. Dovete semplicemente suonare una terza diminuita, un gioco da bambini: nella tonalità di do maggiore, la terza diminuita è mi bemolle. Prendete un qualsiasi strumento, per esempio un pianoforte, identificate il mi bemolle e suonatelo per qualche secondo. Poi, con  leggerezza, toccate appena la tonica: do.

 

     Fatto. Non vi ha detto niente? Eppure avete detto tutto. Con la terza diminuita vi siete scostati dalla tonica abbastanza per non essere tristi ma troppo poco per essere allegri. A destra del tasto nero c’è la gioia, a sinistra la tristezza mentre il tasto nero si bilancia meravigliosamente fra la speranza e la delusione.  Vi apre un mondo che dalle navi negriere che salpavano da St Louis du Sénégal si estende fino alle piantagioni di cotone della Louisiana, ai bordelli della Nouvelle Orléans, ai battelli del Mississippi, ai ghetti di Harlem, alle periferie di Los Angeles. Appoggiate su quel mi bemolle perché dirà tutto quello che volete, ma soprattutto griderà il  vostro dolore. Glissatelo come se aveste l’ancia di un clarinetto o di un  sax, ruggitelo come se aveste la sordina wa-was di una tromba o un trombone, ribattetelo come se non  voleste lasciarlo mai più, strappategli con ogni mezzo tutto quello che contiene e quando sarà esausto, stremato, svuotato, cadete su quel do toccandolo appena, il pudico epitaffio del vostro sfogo.  Avete suonato un blues.              

   

       Questa è la blue note come la sentiamo noi suonatori di jazz.

                                     Dragor

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BYE BYE OSCAR

    CI HA LASCIATI ANCHE LUI, Oscar Peterson, approfittando della vigilia di Natale per farci un triste regalo. In ogni caso aveva già 82 anni.  Considerata la sua stazza da iperteso, non si può  nemmeno dire che sia morto prematuramente, anche se un artista è immortale perché la sua arte gli sopravvive. Era una leggenda del jazz, il più grande virtuoso di pianoforte del XX secolo e sicuramente di questo inizio del XXI, un gigantesco artista che con il suo stile ha influenzato generazioni di pianisti.  Era talmente bravo che qualcuno lo rimproverava di essere soltanto un virtuoso e mancare di autentico feeling. Si', ogni tanto si lasciava prendere la mano dalla tecnica, ma faceva parte del suo stile.  Eseguiva in diretta quello che Mozart e Bach facevano sul pentagramma: sviluppi, abbellimenti, progressioni, imitazioni, risvolti.  Il tutto gli riusciva con una facilità sconcertante che lasciava senza fiato non soltanto il pubblico ma anche i suoi accompagnatori.  Una volta ho visto Guy Pedersen, che per anni è stato il suo bassista, smettere di suonare per ascoltarlo trasecolato  L’ho sentito in vari concerti a Nizza, Antibes e Juan-les-Pins dov’era un ospite fisso prima che la salute vacillante gli impedisse di partire in tournée, e posso dire una cosa:  esibizionismo o meno, mi ha sempre emozionato. Una volta, nello stesso concerto, doveva suonare anche  Petrucciani, un pianista francese. Quando ha saputo che c’era Peterson, ha preferito ritirarsi dicendo che non voleva fare brutta figura.

 

   HA AVUTO TUTTI i riconoscimenti che un musicista può sognare, compreso un Grammy alla carriera, vari altri Grammy, un Juno e un premio Genie. Il Canada, di cui era uno dei cittadini più famosi, gli ha concesso il più alto riconoscimento civile:  Companion of the Order of Canada. E non soltanto, ma lo ha scelto come primo canadese vivente con l’onore di vedere la sua faccia stampata sui francobolli nazionali.  Come se non lo avessero già leccato abbastanza… 

 

            Dragor

 

   Il primo pezzo è il famoso Mack the Knife composto da Kurt Weil per "L'opera da 3 soldi" di Bertoldt Brecht, suonato su un 4/4 molto veloce. E' un'esecuzione travolgente in cui Peterson sfoggia la sua straordinaria tecnica riprendendo il semplice tema, scomponendolo e ricomponendolo in un'infinita serie di variazioni. Se lo ascoltate attentamente, vedrete che le sue frasi non sfuggono mai al rigore della logica. Il secondo pezzo, You Look Good to Me, suonato su un tempo più moderato, permette di apprezzare con calma il delizioso fraseggio e l'abilità del musicista di riscattare frasi apparentemente banali con idee geniali.

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LE JAZZ ET LA JAVA

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Se non conoscete Claude Nougaro, il cantante di Toulouse, ecco una buona occasione per conoscerlo. Era un buon cantante e un buon compositore. In questa divertente canzone su un immaginario conflitto fra la Francia rappresentata dalla giava e l’America rappresentata dal jazz, ha saccheggiato addirittura Bach. Nella struttura della melodia riconoscerete sicuramente le progressioni che distinguono lo stile del maestro di Eisenach.  La prova che un grande artista puo' rivivere ovunque.

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LE JAZZ ET LA JAVA

Quand le jazz est
Quand le jazz est là
La java s'en
La java s'en va
Il y a de l'orage dans l'air
Il y a de l'eau dans le gaz
Entre le jazz et la java

Chaque jour un peu plus
Y a le jazz qui s'installe
Alors la rage au cœur
La java fait la malle
Ses p'tit's fesses en bataille
Sous sa jupe fendue
Elle écrase sa Gauloise
Et s'en va dans la rue

Quand le jazz est
Quand le jazz est là
La java s'en
La java s'en va
Il y a de l'orage dans l'air
Il y a de l'eau dans le gaz
Entre le jazz et la java

Quand j'écoute béat
Un solo de batterie
V'là la java qui râle
Au nom de la patrie
Mais quand je crie bravo
A l'accordéoniste
C'est le jazz qui m'engueule
Me traitant de raciste

Quand le jazz est
Quand le jazz est là
La java s'en
La java s'en va
Il y a de l'orage dans l'air
Il y a de l'eau dans le gaz
Entre le jazz et la java

Pour moi jazz et java
C'est du pareil au même
J'me saoule à la Bastille
Et m'noircis à Harlem
Pour moi jazz et java
Dans le fond c'est tout comme
Le jazz dit " Go men "
La java dit " Go hommes "

Quand le jazz est
Quand le jazz est là
La java s'en
La java s'en va
Il y a de l'orage dans l'air
Il y a de l'eau dans le gaz
Entre le jazz et la java

Jazz et java copains
Ça doit pouvoir se faire
Pour qu'il en soit ainsi
Tiens, je partage en frère
Je donne au jazz mes pieds
Pour marquer son tempo
Et je donne à la java mes mains
Pour le bas de son dos
Et je donne à la java mes mains
Pour le bas de son dos

   TRADUZIONE (libera)

   

   Quando arriva il jazz, la java se ne va.  Tira aria di tempesta fra il jazz e la java. Ogni giorno il jazz guadagna terreno. Allora, furibonda, la java fa fagotto: schiaccia rabbiosamente la sua Gauloise e  se ne va sculettando sotto la sua gonna con lo spacco. Quando ascolto il ritmo del jazz, quando mi godo un assolo di batteria, la java brontola in nome della Patria. Ma quando grido “bravo” al fisarmonicista, è il jazz che mi salta in testa dandomi del razzista. Ma io adoro sia il jazz che la java. Mi sbronzo alla Bastiglia e divento nero ad Harlem. In fondo sono uguali: il jazz dice “go men”, la java dice “go hommes”. Che si mettano in coppia? La cosa si può fare in questo modo: presto al jazz i piedi per battere il tempo e alla java le mani… per toccarle il didietro.

 

   Uno splendido messaggio antirazzista e cosmopolita a tempo di java-jazz.

      

     Dragor

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LES FEUILLES MORTES

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Les Feuilles Mortes

Oh ! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.

C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

               Dragor

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CHI HA PAURA DEL JAZZ?

   A proposito del mio post “Lionel”, ho ricevuto la mail di una lettrice: “Detesto il jazz, mi ha sempre dato sui nervi. Quei suoni mi fanno accapponare la pelle, quel ritmo mi sembra brutale e primitivo. Il mio ragazzo ne va pazzo e m’infligge l’ascolto di cose che mi fanno venire le lacrime agli occhi Quando finirà questo tormento?”

   

   Ecco una coppia che durerà a lungo, ho pensato. Ma a parte questo, ho fatto qualche considerazione. Una forma di musica non è né bella né brutta. E’ una forma di musica e basta. Si ha il diritto di accettare o rifiutare i singoli musicisti all’interno di una forma di musica, ma rifiutare una forma di musica in blocco equivale a rifiutare la musica. Il jazz è una musica governata dalle stesse leggi che governano Bach o Brahms. Le stesse note, la stessa armonia, la stessa divisione. Come dire che cambia la forma ma la struttura è la stessa. Se qualcuno capisce soltanto la forma e non capisce la struttura, non capisce niente di musica. Siccome nel jazz un musicista è anche autore della sua musica, si ha il diritto di accettarlo o rifiutarlo per il suo stile o le sue qualità individuali, ma non si può rifiutare il jazz in blocco. Sarebbe come rifiutare la musica classica perché non piace Ravel o rifiutare la pittura perché non piace Picasso.

 

   Ogni musica libera si evolve così: uno strumento solista che esegue un tema e poi c’improvvisa sopra, una base che marca il tempo. Guardate tutte le musiche del mondo, funzionano cosi'. E’ il modo più naturale di suonare. Quella occidentale si è evoluta in modo diverso perché non è stata libera. Nel Medioevo certi papi hanno proibito le percussioni, dicendo che il ritmo eccitava la sessualità e spalancava le porte al Maligno. E a quei tempi le proibizioni del papa non facevano ridere come quelle di oggi, perché i trasgressori finivano arrosto. In ogni caso, non tutto il male è venuto per nuocere: privata della sua componente naturale, la musica occidentale è stata costretta a evolversi in forme più complesse di composizione e armonia. Il jazz ha riportato l'elemento perduto, beneficiando allo stesso tempo del progresso.    

 

   Perché la gente accetta  la musica pop, che in fin dei conti è ritmata come il jazz? Semplice, perché la musica pop è falsa, il jazz è vero. Il ritmo della musica pop è pesante, monotono, ripetitivo e manca di creatività. Nella melodia non c’è sviluppo, non c’è interpretazione, ci sono soltanto imitazioni di sentimenti e copie di certi aspetti del jazz, in particolare del blues. E' l'ideale per chi non ha una sensibilità musicale. Mentre il jazz è l’emozione, non l’imitazione. Richiede partecipazione, mobilita sentimenti. Per la stessa ragione c’è chi ama il catch e rifiuta la boxe. A volte la verità mette a disagio e non è un caso che spesso chi ha paura del jazz teme anche il sesso. In fin dei conti questa musica è nata nei bordelli e che cosa credete che significhi la parola jazz?

 

   NEL VIDEO POTETE ASCOLTARE uno splendido gospel dal titolo I've God a Testimony, Ho Dio come Testimone. Il gospel è una tradizionale forma musicale religiosa che sta all'origine del jazz come il blues e lo spiritual, basata sullo schema  domanda-risposta di origine africana. Nella spontaneità del ritmo battuto con le mani, nel modo di bilanciare la melodia sul ritmo, nella straordinaria tensione emotiva che mira a creare un'emozione mistica trovate allo stato primitivo tutti gli elementi del jazz che in seguito si sarebbero sviluppati in una musica più complessa.

                  

                      Dragor

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   I'VE GOD A TESTIMONY    Rev. Clay Williams